La Cabaña del Juego Perdido

Tal día como hoy en 1973 nos dejaba John Ronald Reuel Tolkien a la edad de 81 años. Por todos los momentos, por los recuerdos, por las sensaciones, hoy mi reflexión va para él. Y qué mejor homenaje que la lectura de mi poema favorito de todos los que escribió, La Cabaña del Juego Perdido. La foto de su tumba en Oxford, por cierto, es mía. Un viaje inolvidable. Y que conste que nada tengo que ver con la oveja de peluche. :)

Va por usted, Profesor.


LA CABAÑA DEL JUEGO PERDIDO

Tú y yo... conocemos esa tierra
y a menudo hemos estado allí
en los largos días de antaño, los viejos días de la infancia,
una niña morena y un niño rubio.
¿Fue por caminos de sueños, luminosos de hogueras,
en el invierno blanco y helado,
o en las horas de los crepúsculos azules
de camas tempranas,
en las noches adormecidas del verano
cuando tú y yo nos confundimos en el Sueño
y allí nos encontramos...
tu pelo negro sobre el camisón blanco
y el mío rubio enmarañado?


Erramos tímidos de la mano,
o retozamos en la arena de las hadas
y en cubos recogimos perlas y caracolas,
mientras que alrededor los ruiseñores
cantaban en los árboles.
Cavamos buscando plata con la pala
junto a brillantes mares interiores,
y corrimos luego tierra adentro por prados somnolientos
y por un cálido sendero retorcido,
que nunca volvimos a encontrar
entre los árboles susurrantes.

No era el aire nocturno ni diurno,

sino ligeramente oscuro con la más leve luz,

cuando por vez primera se hizo visible

la Cabaña del Juego Perdido.

Era de construcción muy antigua

blanca y techada de paja de oro,

y horadada de celosías atentas

que miraban al mar;

y nuestros propios jardines de infancia

estaban allí... nuestros propios nomeolvides,

margaritas rojas, mastuerzos, mostaza,

y un nemophilë azul.

¡Oh! En todos los bordes guarnecidos de boj

brotaban las flores preferidas... el flox,

la espuela de caballero, el clavel y la malva real

bajo un acerolo rojo:

y todos los senderos estaban llenos de formas,

de formas vestidas de blanco que jugaban felices,

y con ellas tú y yo.

Y algunas tenían regaderas de plata

y mojaban sus ropas

o se salpicaban entre ellas; algunas trazaban planos

de casas, ciudades hermosas

o viviendas de los árboles;

y algunas trepaban al techo;

y arriba canturreaban solitarias

y algunas bailaban a la ronda,

o tejían coronas de perladas margaritas,

o cazaban dorados abejorros;

pero aquí y allá una pareja de mejillas rosadas y pelo enmarañado

debatían extraños asuntos, infantiles y antiguos...

y entre ellos, nosotros.

¿Y por qué llegó Mañana

y con una mano gris nos arrastró;

y por qué no encontramos nunca la misma

antigua cabaña o el mágico sendero

que cruza un mar de plata,

y esas antiguas costas y jardines hermosos,

dónde están esas cosas que fueron una vez...?

Ni tú ni yo lo sabemos.